¿Quién escribe la Historia? Para una arqueología del presente

MAURIZIO BAGATIN

“No hay verdad, solo grados de luz” -Jack Kerouac-

Sigo el hilo conductor del deseo de Walter Benjamin…la inverosímil verdad de los hechos desborda, un Buñuel exaltado por los excesos y por las mansedumbres…el animal astuto se acostumbra, violentando su ritmo, su frenesí, su paciencia, inventando una nueva esquizofrenia… Días pesados, días violentos, días largos, anchos, cóncavos, nunca libres.

Días para tener un diario alucinado, surreal, tremendamente excitado.

Días para un diario de un viaje a lo interior de una tragedia anunciada, penetrando el Mito telúrico, la miseria del hombre, sus feroces estupideces.

¡¡¡La normalidad fue la verdadera pesadilla, fue el Valium perfecto por una sociedad, para el hombre; crecimiento económico, progreso, PIB, automóviles, hormigón, pantallas planas de mil pulgadas, insensatez intelectual y vacío ciudadano, exportaciones, más ventas, más dinero, anestesia total!!!
Ayer los grafitis, hoy los bailes; ayer los libros, hoy los cantos. Cada época destruye su época, cada era construye su era.

En una esquina levantan las pititas para dejar pasar a dos policías en moto, en la del frente, un anciano intenta despintar una pared adonde se sigue leyendo Evo Futuro Seguro, Bolivia, que país, dice en voz alta una mujer que está bloqueando en la rotonda.

Muerto el rey, viva el rey; la casera de las papas me dice que estas papas imillas son de Morochata, y que los de allá no nos mandarán más papas. Entonces la chanka de pollo la prepararemos con yuca, le contesto. Ni yuca, dice, nos enviarán los del trópico. ¿Cambiará nuestra dieta?

En una glorieta unos rezan, otros comparten como nunca sándwiches de chola y Coca-Cola; transito empujando la bicicleta entre pititas y llantas quemadas, los vecinos de Colquiri Sud están organizando los turnos de vigilia para la noche, el dirigente aconseja que niños y mayores no salgan a las calles después del tramonto; bajo y en la urbanización Chilimarca los condóminos están preparando carne a la parrilla, levantas el cordón alambrado que cierra el paso, con una sonrisa le digo si hay peaje, él me contesta que no pero si deseas contribuir con algo por la lucha: imagínate me cuenta, mi vecino del departamento n°37 lo conocí solo hace veinte días, al empezar el paro cívico, trabajábamos en la misma empresa y vivíamos en la misma urbanización pero no nos conocíamos: increíbles acciones de una insurrección. Amores y amistades que nacen detrás de las barricadas. En Paris como en Milán, hoy en Cochabamba.

Arqueología del presente entre amistades que se pierden por reacción, otras que se tuercen por inacción, muchas que se mueren por el silencio. La red social asocia y no renuncia a que la bronca saque muchas verdades, que la bronca calle muchos pecados: nadie lanza la primera piedra. El levantar y el quemar un símbolo son delitos, dar y recibir ambos esclavizan, me decía un poeta.

Toda la historia se puede escribir con un sentido común, menos en el caso de Bolivia, Bolivia es el Rimbaud de los países, por su Historia…por sus simbolismos levantados y devueltos, idolatrados y quemados, por sus caudillos locos y funestos, por sus mujeres luchadoras…

Artistas callejeros, malabaristas y saltimbanquis, musicantes y pajpacus, venezolanos escapándose de una tragedia, estudiantes brasileros, peruanos y colombianos, una Abya Yala en las calles y la eterna viveza criolla: ganancia del pescador en río revuelto. También.

Mañana en el país laboratorio, sociólogos, economistas, politólogos, y demás ociologos de todo el mundo, los curiosos haciendo turismo para la Historia. Preparando futuros Honoris causas.
El silencio es de oro hoy…

13 noviembre 2019

Imagen: Max Ernst, La grande route orthocromatique qui fait l'amour sur mesure