PABLO CEREZAL
Quiero
este lugar, me encanta este hueco.
Pediré
al rey que esta maravilla se llame el Bósforo de Almásy.
Ralph
Fiennes a Kristin Scott Thomas, en El paciente inglés
Se aman los
hindúes de canto contra las místicas piedras de los templos de Khajuraho. Se
aman en creativo alarde de musculatura sinfónica y grave. Se aman de bies y del
revés, con los labios buscando manantial de barro, o incendios, en la planta de
los pies. Se aman, al fin, desmedidos de gimnástica bizarra que da bien
inmortalizada en grabados, fantasías y tallas. Nosotros, sin embargo, tan poco
imaginativos nos amamos, tan absortos en nosotros mismos, diciéndonoslo de
frente con la boca cosida para fecundarnos bien dentro ese milagro de cíclope
ambidiestro capturado como Alicia cuando cruza los espejos. Nosotros,
reservando en barrica de plasma la imaginación, tallándonos poemas en los
hombros y en todas las esquinas del cuello, labrando versos en nuestras pupilas
cuando acunan océanos y la piel es un y verso constelado de ciervos heridos de
flechas que, aunque les cerquen, nunca les aciertan. Siempre tan cercanos
cuando entre otros, tan uno cuando nosotros, enredados en la espuma de este
amarmarrarse dentilabial y salvaje.
Dejamos los
malabarismos hindúes para las paredes que nos miran. Las gimnasias soviéticas
para estas pupilas en que abrevan los músculos henchidos de cafeína. Mis dedos
en carne viva tañendo tu platisma y todas las otras guaridas que tu piel
escabulló a otras pieles para descubrirlas, regias de voraz relieve, suturadas
a la mía.
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De
VISLUMBRES DE EL DORADO, 14/11/2022
Fotografía:
Pablo Cerezal
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