ROCÍO DE LOCKSLEY
El sol se ha
comido parte de tu rostro y ante el aliento acidulado de las calles, no penetra
el aroma de las primeras flores.
Avanzas; pueblas
con organismo yerto tu vestido mientras te preguntas si aún estás a tiempo de
deshacer la fantasmal sinopsis de tu visión del mundo de lo tan real, hoy
sábado.
La incipiente
noche te golpea la cabeza con la luna cuando a lo lejos, una indescifrable
criatura -se asemeja a un estúpido mono sonriente- muestra sus manos salvajes,
recordatorio atroz de edades tempranas desatendidas.
Y es cuando te
das cuenta de que te faltó alguien cerca que te advirtiese: es mejor
emborracharse en casa, los días animales.
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Imagen: Alfred Kubin
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