JORGE MUZAM
Escribo desde mi
noche. No llueve aunque las nubes se durmieron a baja altura. El viento sur
trae noticias del turbulento río Ñuble. Una bugambilia púrpura rasmilla el
alféizar podrido de una ventana sin vidrios. La luna reaparece como el túnel
luminoso de una muerte prematura.
Los días avanzan,
la vida retrocede. Me espera la semilla y un revólver cargado. Culmino Santuario y
empiezo Sexus. A ratos pienso que es la continuación de una misma
historia. Entre Faulkner y Miller sólo hay un café desabrido, un cigarrillo
peruano, la memoria de un lejano polvo y un vaso de vino ofrendado a un muerto.
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De CUADERNOS DE
LA IRA (blog del autor), 2015
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